填满。
    “……这些情诗。”
    紧紧攥在手中的纸页竟在话音未落时，突兀地破碎了。
    如同飞散的纸鸢在他身侧翩跹，破碎的纸块在翻飞的过程中相互重叠，错开之时，就变成了崭新的、同样用黑色字体印刷着所有表白之言的情书。
    雪白与漆黑的雨幕将他包围了。
    罗马尼·阿基曼就是所罗门。
    他有王后，有记不清数量的众多妃子和情人。为了国家利益联姻，为了延续传承，增加子嗣，他作为所罗门的一生中牵起过这么多人的手，对她们说过这么多的呢喃私语。
    他没有感情，他没有自我，他所做的一切，都不是为了自己。
    可是，为什么。
    为什么。
    为什么他还在等待。
    似是从生命中的某个时间点开始，所罗门就在自身的迷茫中开始了等待。
    他在等一个本来注定会来到身边、却不知为何并没有到来的人。他在等他，为他戴上王后的桂冠，从此之后便要爱护他，只有死亡才能将他们分离。
    他询问神，神没有回答。他等不到那个人，没有办法，他就在困惑和甚至延续至今的心脏的触痛中，用笔写下了赠予人不明的情诗。
    看似密闭的空间里，黑影仍不死心，想要从他的脚底攀爬上他的身体，也将那些还在纷飞的书信的白色洗去。
    可握着信的男人……
    他动了。
    终是抬起了脚步。
    男人的表情在迈出第一步时，就已没入漆黑的阴暗里。
    他抬起手臂，扯断了将头发扎起的发绳。
    粉色的长发倏然散落，擦着飞舞的白纸的边缘，没有留下任何痕迹。只在同一时间，原