他切了会儿，问她，“吃芹菜吗？”
    陶昉点点头，“吃的。”
    她的目光顺着于瑾的手看去，他五根长长的手指捏着刀背，一下下切，速度快而熟练。
    “你菜切的很好。”她轻咳，“刀工很不错。”
    于瑾手下不停，把切好的豆干丝放在装芹菜的盘上，漫不经心道，“还行吧。”
    “手术刀使熟练了，这挺容易。”
    “……”
    陶昉整个人无言。
    于瑾穿了件似是病号服的衣服，生了病，他整个人泛着微透的冷白色，眼神倦怠着，可手上使刀却是利落。
    这副样子，真有点像恐怖片里冷血的疯批病人。
    怪可怕的。
    切完菜，于瑾把刀丢一边。
    偏头看她一眼，道，“今天将就一点，煮点粥，行不行？”
    陶昉点了下头。
    “那行。”他脸往右边歪了下，说，“倒油。”
    陶昉啊了声。
    “在油锅里倒个油。”他重复，“怎么我现在是个病人，让你倒个油都不行了吗？”
    “不是。”陶昉摆手，“可是……可是我不会炒菜。”
    于瑾勾了下眉梢，“让你炒菜了吗？”
    “那……”
    “于大厨手艺一绝，你有口服了。”
    “……”
    简简单单倒了个油，在陶昉被赶出厨房前，于瑾还拉着她给自己卷了下袖子。
    陶昉坐在小客厅的餐桌上，厨房的隔门是透明的，她看到于瑾的身影在里面忙碌。
    她撑着下巴望着她，眼前渐渐重影叠叠。
    在陶昉的印象里，于瑾是肆意的，有点矫情有点骄纵，还有点儿懒。
    他不是那么爱生活的人，所以你能看到他换点其它颜色的衣服都难。
    随便两个字仿佛是他的口头禅，逐风而流，好养的不行。
    所以看到他像个家庭煮夫一样在厨房里忙活，陶昉总觉得有点儿不真实。
    他说刀工是手术刀练的，这话不用想都是胡纠骗人。
    冰箱里的蔬菜和食谱书籍都显示，他时常做饭。
    陶昉只是不明白，这些年他是遇到了什么事，性格倏然有了这么大的转变。
    在她沉思间，他已经炒好了菜。
    厨房的移门被踢开，于瑾把菜端出来，又转身进去乘了两碗粥。
    陶昉低头舀粥，芹菜很鲜沾着菜籽油的香味，味道很好。
    “好好吃。”她仰