死士便迅速退去，四散而逃，连地上的尸首都抬了去。
    他远远望了一眼那火光，也迅速隐没在了夜色中。
    只余下春雷阵阵。
    与紧接着而来的，第一场春雨。
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    回到万安寺时已是四更。
    雨声缠绵，冲去了他留下的血痕足迹，他路上又换了一双新靴，踏进庙里时，没留下丁点痕迹。
    寺里守夜的沙弥已困得睡去，唯有左右金刚怒目，看他既恨又愤。
    穿过这一间，是金身佛陀、彩绘菩萨，个个慈悲，尊尊端庄，烛光灿灿、金碧辉煌。
    他孤身一人、浑浑噩噩，提着血染过的枪，一步一步自这些死胎泥像侧行过。
    无尽遥远处有一声一声的木鱼声响，似乎有僧人喃喃念着细不可闻的往生咒。
    渐渐如鬼魂般窃窃私语、如春雷般声声震耳。
    南无阿弥多婆夜哆他伽多夜
    哆地夜他阿弥唎都婆毗
    一遍复一遍。
    一遍复一遍。
    细细密密，钻进他的耳朵眼儿，钻进他的心尖儿，钻进那走马灯一般昏黄暗淡的往事里。
    鬼使神差一般，他最终却立在了沈鸢的门前。
    夜雨绵绵，只有这静室的门窗亮着。
    那小病秧子又在熬夜温书，少年纤瘦的身影，被烛光投在纸窗。
    他背倚在门板上，
    仿佛被那烛光烧得滚烫。
    屋里的人仿佛听见了动静，响起了阵阵的脚步声。
    那小病秧子提着灯走到门前，轻声问：“谁？”
    他张了张嘴，却没有发出声来，只有一呼一吸的声音，在雨中消弭。
    这淅淅沥沥的雨，润了他干涸的唇，濡湿了他枪尖上干涸的血迹，也为他的黑衣染上了挥之不去的红。
    沈鸢又问了一次：“谁在外面？”
    他仍是没说话。
    木鱼声。咒声。雨声。
    他想从这温暖的门前离开。
    屋里人沉默了一会儿，却半晌吐出两个字来：“卫瓒。”
    “是你吗？”’
    一刹那，万籁俱寂。
    再无声响。
    “别开门。”
    他倚着门，仰面捂住自己的眼睛。
    血红模糊了眼前的色彩。
    他却放柔了自己沙哑的声音，轻声说：“……沈鸢，别开门。”
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    作者有